Nous jouions aux cartes le soir. Il me préparait mon petit déjeuner. Personne ne m'a jamais lu d'histoire. Un jour il mis des coups sans s'arrêter sur la tête de ma mère. C'était après la naissance de ma soeur. D'ailleurs ma mère la pauvre elle perdait...

Elle avait, derrière ses souffrances personnelles, une joie de vivre persistante. Son sourire, le vrai, reconnaissable entre tous, était toujours sincère. Elle, c'est la mère. Elle faisait chaque mercredi de la pâtisserie pour ses filles. Ce jour-là,...

Elle a 8 ans. Elle est rentrée de l'école Son rayon de soleil : se perdre dans un livre, assise dans le coin qui n'appartient qu'à elle, les pieds posés contre le poêle à bois. Ainsi elle n'entend plus les pleurs de sa mère, ni le vent qui s'engouffre...