Mon père

Nous jouions aux cartes le soir. Il me préparait mon petit déjeuner. Personne ne m'a jamais lu d'histoire. Un jour il mis des coups sans s'arrêter sur la tête de ma mère. C'était après la naissance de ma soeur. D'ailleurs ma mère la pauvre elle perdait la tete. Un jour elle a payé ses courses et repartait le caddie vide. Un autre jour elle a failli mettre du bois dans la machine à laver. Elle me racontait à quel point mon père était méchant avec elle. Un jour j'ai pleuré car j'étais déçue en amitié. Elle a dit qu'elle serait mon amie et que je serais la sienne. J'étais devenue sa confidente. Je ne me souviens de mon père quasiment qu'à travers ses récits. Ou lors des crises conjugales. Et quelques rares flash d'instants normaux. Pourtant en cherchant je sais qu'il y a eu d'autres instants. Des cueillettes de jonquilles dans les bois. Des promenades. Mais m'en souvenir me demande des efforts. Aujourd'hui je voudrais des cueillettes de jonquilles et des balades tous les jours. Et pourtant jamais elles n'ont plus jamais autant d'intensité pourquoi ? Il y a comme une douceur dans cette enfance pas heureuse. Comme une envie d'y retourner.